Continuando con mis participaciones, fallidas para el concurso Medellín en 100 palabras, nunca para mi proceso de escritura, aquí dejo a tu consideración tres microrrelatos que se quedaron rezagados en «la pelea de perros» que son los concursos literarios. El primero, si bien no tiene 100 palabras, es la versión inicial que luego condensaría para que pudiera cumplir con los requisitos del concurso literario. Las otras dos son puntos de vista sobre el desamor, o como le decimos en lenguaje de calle: despecho o tusa amorosa. Todos fueron escritos en el año 2021.
Inexorable
Es un día soleado en el barrio. La ropa extendida en la terraza baila con el viento. Una bala sale expulsada por la boca del revólver, fracciones de segundo lo separan de su objetivo.
Si dividimos el tiempo en nanosegundos, el proyectil se desplazaría despacio rompiendo los calzones de la prima que estarían secando en la terraza. Dos tórtolas asustadas iniciarían lentamente su vuelo de supervivencia. Se escaparían algunas plumas que estaban flojas.
La bala sigue su recorrido homicida. La abuela oye el disparo, su corazón se detiene por milisegundos, como un micro infarto. Sus ojos se abren grandes. Luego el corazón recupera el ritmo, ¿a quién estarán matando?
La bala, que sigue describiendo su recorrido contra la resistencia del aire denso, caliente y con olor a pan recién horneado de las dos de la tarde, es iluminada por el sol, produciendo una iridiscencia bronceada; si alguien pudiera verla así, es probable que tuviera una ligera contracción de la pupila, pero nadie más la mira.
Un hombre sin camisa, que balconea la tarde perezosa, contrae nervioso los músculos del cuerpo al escuchar el eco de la detonación, inicia el ademán del signo de la cruz.
En la terraza un cabello negro brilla y se agita con la brisa. Unos oídos oyen un disparo, cerca, demasiado cerca. Un barrunto le hace sentir a este hombre un escalofrío que comienza en la cabeza y termina en los dedos de los pies. Un hombre sabe que va a morir.
¿Si una bala pudiera decidir qué haría?
Crónica de una llave
Nunca en mi corta vida adiviné que este sería mi destino final. Mi dueña me tiró con rabia a la calle junto con un anillo, caí en el asfalto con un tintineo de moneda.
Siempre soñé con ir a París, al Pont des Arts, y ser lanzada al Sena; supe después que allí iban otro tipo de llaves, no las de puertas, como yo. Quisiera ser una moneda, ellas pueden ser usadas de nuevo o, incluso, ser un anillo; sin embargo, a mí, solo me queda esperar el óxido y la corrosión. Porque, oh, miseria, esta llave abandonada en el barrio Manrique, jamás abrirá alguna puerta.
Receta para olvidar a un hombre (o a una mujer o…)
Escrito desde el Hospital Mental
Ingredientes:
● Objetos que te lleven a recordarle.
● Licor (Helado opcional).
● Fósforos, candelero o mechero
● Tiempo.
● Manojo de canciones de despecho.
● Lágrimas al gusto en la cocción.
Preparación:
Antes de empezar, borra sus datos de tu teléfono, incluyendo fotografías, y, si puedes, llora en la ducha, preferiblemente con la ducha cerrada, por aquello de cuidar el medio ambiente.
Reproduce las canciones en karaoke, canta así no sepas las letras, o peor, la música, pero ¡CANTA! Agrega licor o helado al gusto. Desplázate a un lugar abierto de tu casa o a un exterior discreto. Con los objetos que te recuerden a ese ser has una montaña y procede a incendiarla (en caso de que el objeto sea un anillo, teléfono, auto o algo de valor en general, que no pueda ser incinerado de buenas a primeras, véndelo sin dilaciones y con descuento para que se pueda hacer el negocio más rápido). Hecho todo lo anterior, deja el resto al tiempo. Puedes invertir el orden de la preparación.
Advertencia: A mí no me sirvió, pero puede que a ti sí.
(2021)
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